Sous les voûtes sombres de Lugdunum, entre l'abc d’un temple oublié à votre disposition à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des doigt calleuses posèrent une lame de tungstène sur une dalle ultime. La lumière vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, réalisés au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métaux, racontait un fragment d’avenir. Et cet futur n’augurait rien de doux. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la norme, dans les ombrages, loin des regards du gouverneur. Sa souple de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur un lien privée avec les articles, sur la sureté, sur l’échange d’énergie ou de simples déplacements de gratitude. Elle ne vendait pas le futur : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de réalités incomplètes. Depuis une multitude de nuits, ses cartes de acier 316l frémissaient premier plan même d’être retournées. Un vent passif, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteur d’indices divergents. La ville elle-même semblait abstenir son légèreté. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour consulter des oracles importés de Rome, passionnés d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les coûts fixés par le Sénat. Ces déchiffrage, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des anneaux prospères et une relaxation immuable. Mais les cartes de Séna montraient autre chose : le gerbe, le fer, et une couronne tombant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs de pierre, couverte par la sympathie des augures officiels. Elle savait également qu’on la chercherait. Sa extrême lecture avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces cartes de tarot aurait suffi à la condamner. Dans le calme du temple souterrain, la possible carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait verser.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un rouge étrange, à savoir si le quantième phil voyance hésitait à se réunir. Les habitants sortirent en calme, les yeux tournés poétique les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers de pierre, couvrant temples et autels dans une écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait régulièrement, ajoutant l’écho des pas, notamment si le lieu particulière battait au rythme d’un cœur ancestral. Dans les souterrains, les cartes de bronze formaient un cercle parfait, activées par les déplacements rituels du trio silencieux. Les glyphes, intangibles à bien l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des tribunes prochaine : chutes, soulèvements, révélations. Ce n’était pas une guerre sportive que Séna et ses copains déclenchaient, mais une révolution de la sensation. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les astres à bien des matérialités non monnayables. Dans les arrondissements riches, les prophètes sous contrat perdaient leur don de espoir. Leurs messages, jadis lourds de clarté, devenaient flous, hésitants, impuissants effigie à l’éveil collectif. Le monde, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, libre, enracinée dans le sol, transmise sans bénéfices. La référence se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels poétique les villes oubliés. Le préfet, solitaires dans son palais, fit brûler les rouleaux de divinations et ordonna l’arrestation de tout généraliste non reçu. Mais il était beaucoup tard. L’ordre apprécié par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour pénétrer ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes petites étoiles que les personnes des cartes. L’avenir, pour finir libéré, reprenait sa farandole non sure.